从小学至今，我对书一直怀着一份特殊的情感。它带给我烦恼，带给我疑惑，带给我愉快，带给我领悟……

图画书——教科书——小说书——辅导书……

这些带着“书“的名词，渐渐充满了我的生活，成为我的书。而渐渐长大的我，对书的感情也日渐浓厚。

不久以前，刚刚搬了家。最沉重、最让人头疼的莫过于那一箱又一箱的书。把它们从书架上一本本拿下来，拍去沉积的灰尘，仿佛看见了自己将它们放上去的情景，轻手轻脚，小心翼翼。每一本都有自己专属的位置，好好地站立着。有时身边位置空了，就躺着休息，仿佛都有了属于自己的灵魂。

回忆起曾经的每一个夜晚——好像有点累了，走进房间，打开灯。柔和的灯光照着它们的外衣，有的新，有的旧；有的好像饱经风霜，有的却是初生牛犊不怕虎的姿态。一下子睡意全无，随手拿起一本，看了起来……结果不是拿着书睡着了，就是被妈妈发现，只有乖乖地放下书。

一本本小书给我带来的小插曲，让我回忆起来，唯有温暖。

讲一下爸爸的书。

爸爸读的书很少，除了学习曾经必须看的，几乎从不看大部头。有时候，还被我大言不惭地取笑：你读的书还不如你女儿多呢！

还是搬家起的缘由，竟翻到爸爸二十多年前的日记。就暂时称它为“书”吧。这是我所未见过的，甚至妈妈也未曾了解的爸爸的“书”。

只是流水账一般记录一件件事，一份份心情，甚至是青春年代的一句句励志的话语。爸爸在周末的那么一个早晨，就坐在那里看着自己曾经写下的文字，不时地笑出笑出声来，不时感慨连连。

爸爸的“书“，是岁月的书，有一种安静的模样，让早过了不惑之间的爸爸，感叹，惋惜，一直珍藏。它与我的“书”是不一样的。我的书，准确的说，都不是我的书。只是某些人，某些事，却与我毫不相关。他们只不过是在我人生中，一路相伴，一路滋润着我。

不知觉中，产生了一个莫名的念头，我还只有十五岁，我为什么不写我的“书”？一时冲动地想写日记，写我的“书”，我的人生之“书”。行动起来！

以致，等到某年某月的某一天，我的头发中已经长出了丝丝白发，我的“书”也蒙上了一层岁月的灰。我可以拍去那层灰，就像爸爸一样花一个上午，甚至整整一天，静静地翻阅我的“书”，感慨着或是惋惜着曾经的岁月。